• Bel: (0570) 619 561
  • info@nelettavanheuven.nl




Keurig, keú-rig, gekleed ging moeder, alle dagen

Ruime blouses, dichtgeknoopt tot aan haar strot

Lange rokken, als kuisheidsgordels met een rits op slot

En nylons met een naad in niet te hoge pumpen dragen

De tijden van weleer, een preutse mode, een pover lot

Maar dan verkondigen de zwaluwen en wielewaal de lente

Kom mee naar boven allemaal, weg met trein en poppen  

Hutkoffers open, mottenballengeur uit kleding soppen

En dan de zomerjurken aan, díe beloven mooie momenten

Zalig dat zuivere katoen met bloemmotieven, strepen en noppen

Mijn moeder op de fiets en dan tovert plots een zomerbries

Haar dijen bloot en moeder … om … in … wufte vrouw

Maar pijlsnel zag je dan helaas, dat zij dat zelf niet wou

Een strenge hand ontnam je fluks het zicht, als was het vies

Ontnam je ook je hoop op … wat jij als vrouw wél wou en zou

Maar dan verschijnt het boegbeeld aller vrouwen op de buis

Marilyn verklaart haar liefde zingend boven blazend rooster

aan haar Mister President, de camera almaar closer en closer

Een lust voor menig mannenoog, die benen bloot tot aan het kruis

Posters boven bedden, hopsa help je zelf, de wereld werd steeds vozer

Mei ’62 wordt dit opgewaaide jurkje voor meer dan een miljoen verkocht

Maar biedt het leven qua vervoering voor de vrouw een heus equivalent

Waar moet je heen om zo iets prachtigs te beleven aan een echte vent

Zetten benen, billen, haren, stem of mooie handen vrouwen op de tocht

Alles werd mij duidelijk tijdens het laatste Deventer Op Stelten evenement.

Zonder enige verwachting, vervuld van zwaarmoedigheid min of meer,

loop ik de Bergkerk binnen, aangetrokken door getier van doedelzakken

Op hoge stelten stappen Schotten in het rond gekleed in hun geruite pakken

Stramme kuiten, harige benen, dikke buiken, de aanblik doet me zeer

Tot plots een woeste wind opsteekt, alsof God zelf raast door de takken

Geruite rokken fladderen omhoog, pal voor m’n ogen hele klokkenspelen

jongeheren verstijfd van schrik, op hoge poten, gebeier van kloten op de bok

Vrouwen gillen, joelen en het gejodel van de doedelzak stijgt naar de nok

Windvlaag spot en speelt met man en kruis en kust de gotische kantelen

Ik til mijn camera boven mijn hoofd en flits en flits, volledig op de gok.

Al levert het niets op, Marilyn Monroe is nu geklopt.